Minutos musicales

No hagáis caso a la ilustración que decora la reproducción de este clip: si Los Esqueletos hacían punk éste era totalmente escorado al pop más energético, al estilo de los Jam. En cualquier caso su recorrido fue muy corto. Yo solo conozco de ellos el single "Radio 222" y éste tema tan nuevaolero. Nunca le pregunté a Enrique (Martin), bajista - también en Pistones y  Las Ruedas- si era verdad lo de que "Radio 222" fue, durante un tiempo, la sintonía de Onda 2, la antecesora de Radio 3, como me contó una noche una perturbadísima locutora de una radio de tercera en la que los desequilibrios emocionales eran directamente proporcionales a su conocimiento de las bandas de la época. A Enrique hace años que no le veo y por lo que me cuentan ha apostatado de la música en busca de otras ocupaciones más alimenticias. Una banda correcta y unos integrantes de lo más curiosos que acabarían militando en formaciones como Seres Vacíos o los ya mencionados.
Por tanto, una psicofonía de un ente muerto 28 años atrás en un ikerjimenizmo de libro.
De nada

Los Esqueletos - Solo necesito un poco de diversión

Ilustradores (I)

Minutos Musicales

Microrrelatos Pegamin

Lucía, abogada de profesión, no sabe que está a punto de conocer al amor de su vida dentro del fétido taxi que ya se dirige a recogerla al aeropuerto. Todo está orquestado por fuerzas superiores. Además, José María, el taxista, es hijo de un funcionario de Hacienda y ella nieta de falangista lo que añade, aún más, maldad a la ecuación. Juntos engendrarán al Anticristo o, cuanto menos -si ella no recuerda tomarse el ácido fólico- a un genocida de primera magnitud.
Los caminos de Satán son inescrutables.

Mother of turds
Mother of turds
Mother of turds
Mother of turds
Mother of turds

When you shit ...

Mother of turds
Mother of turds
Mother of turds
Mother of turds
Mother of turds

When you shit on a mountain
You're shit it turns to

...

When I’m awake and standing on the frozen floor
I cannot speak and no one can see me no more
My mirror fades and spiders creeps across the door
And nothing really means anything no more

When I’m asleep and standing on the kitchen floor
I’m in distress and captured by the creatures roar
A dinosaur is riding in my elevator
But I’m too dead to care about it anymore

We are the freaks who walks among you
We are the creeps who lives in vain
We are the freaks who walks among you
We are the creeps in your brain

Olas y esencias

Amar en tiempos revueltos

O revolcarse en tiempos amables.

Esto chicos del suelo no estaban ahí para pedir democracia real o comedores veganos gratuitos para yoguis feministas, los disturbios de Vancouver fueron porque su equipo de rugby local fue derrotado por otro equipo también de rugby pero de otro lugar.

Por cierto, unos amigos no faltaron a ninguna concentración de lo del 15m en Sol (algunos hasta pernoctaron) porque tenian la seguridad de que era un evento perfecto para la lovehistory, y no hubo suerte, no, pese a que son machos alfa plus. No sé que pudo ocurrir, en el Wurlitzer siempre arrasan. :-(

Delfín reloaded

Cercanías Renfe patrocina: the second coming

Porque yo lo he visto y testifico con mi palabra.

Era una tarde de finales de verano en la acalorada Madrid suburbana, nicho de malvivientes, extranjeros, y olvidados como uno. El sitio perfecto para la re-reencarnación del Hijo de Dios. Yo lo he visto y testifico con mi palabra. Un varón latinoamericano de mediana edad se encuentra extendido en lo que ahora se ha considerado llamar con el moderno nombre de “soporte o apoyo isquiático”. Probablemente fundido (el muchacho, no el soporte) tras miles de horas semanales de producción de lo que sea y que en pos de su tarea de ocio decidió, no sin mérito, dejarse arropar por los efluvios de la bebida. O tal vez simplemente se hubiera abandonado tras un receso en el tercer tiempo de ese bienhadado futvoley de fines de semana que ya había empezado. La postura es significativa, brazos abiertos trenzándose en la barra superior que otorgan estabilidad al resto de la osamenta andina que se apoya en la barra inferior a la altura de cintura, dejando libres a los pies que permanecen desparramados por la estación de Laguna.



Venía bastante emocionado pensando en ideas fantásticas para un fin de semana entregado a las minucias terrenales y poco epifánico, un Zaqueo de la vida, un inconverso, un carente de fe. El tren que iba en dirección Atocha realizó su habitual parada en la estación de Laguna, con inusitada calma. El túnel se convirtió en luz en la estación y los habitués yonquis que viajan a Embajadores intercambiaban opiniones sobre el contenido de sus bolsillos y tragos a una litrona envuelta en una bolsa de plástico, los pastorcillos del siglo XXI daban color a ese pesebre infernal a unos, digamos, ¿200 metros bajo tierra? La estación permanecía bastante vacía vista desde el vagón, sobre todo si se tiene en cuenta que el fin de semana estaba saludando a los ciudadanos con su entrada. Sólo se veía, a medida que iba deteniéndose la máquina, la enorme misericordia, la más larga que se haya visto jamás, un ingenio de metal hueco que proporcionaba apoyo a las masas viajeras y que quedaría resignificada para siempre, una vez más. Si antes fue la cruz, signo de humillación reconvertido a gloria divina y salvación; ahora este objeto diseñado para descansar sería ahora signo antagónico a la utilidad laboral y símbolo y colgante de cada uno de los bautizados por la fe cristiana que pudieran ejercer el derecho de compra, herencia o hurto del pequeño objeto. Ya a la venta en su quiosco amigo.

De repente, una mole de silencio se apoderó de la escena. Los yonquis ajenos a cualquier proceso ecuménico que no involucrara alcohol o drogas seguían en su larga disquisición que se iba tornando más materialista por momentos. El tren permaneció más tiempo de lo estipulado por los convenios de tráfico que rigen a los horarios ferroviarios y el plano secuencia que me permitía ver mi cámara, la ventana que daba al exterior, me dejó a mi y a otros hermanos una escena donde el dolor y la redención se hicieron carne. Y porras. Dos agentes de seguridad se acercaban al cuerpo enredado con dos porras blandidas en sus respectivas manos derechas y miraban el cuerpo, que suponía aún caliente. Lo tocaron con aquellas extensiones de sus extremidades y el cuerpo no se movió. Fue en aquel mismo instante en el que el sonido crepuscular del tren volvió a erigirse en el motor de los hechos, la máquina empezaba a moverse y los agentes seguían ante el cuerpo inerte esperando una respuesta para trasladarlo hasta su túmulo o pegarle la puta paliza de su vida por haber profanada la sacrosanta estación de RENFE de Laguna.

Lo he visto, y testifico con mi palabra. Pero también las cámaras de seguridad. Y los pasajeros-hermanos que esperamos aún una señal posterior que nos infunda valor para difundir los hechos: unas lenguas de fuego sobre nuestros cráneos o alguna experiencia mística cojonuda como la glosolalia o la bilocación no estarían mal. Seguimos esperando, mientras tanto, oyendo música celestial con ese nuevo símbolo de redención colgado a nuestros cogotes que es, naturalmente, la misericordia (ya a la venta en su quiosco amigo, estancos y taquillas de Cercanías RENFE).



O también pueden seguir rezando, como él

http://www.mediafire.com/?dkdag37fnnvecly

Minutos musicales

La banda sonora de mis desplazamientos de ayer. Una recopilación de soul guarrindongo parida por José Menor,  un habitual de la lista de MB, ilustrador y diseñador gráfico y arquitecto de unos recopilatorios básicos por estilos musicales muy decentes. Hace ya la tira de años que atesoro los tres que conozco (los preceptivos de garaje y punk y el de soul) en mi disco duro pero me sigue gustando que el random me los tire a la cara de vez en cuando.Cuando esto ocurre, invariablemente, acabo anulando el aleatorio y me suelo embuchar de principio a fin el que toque. Me da pereza buscaros -si es que todavía están por ahí- los recopilatorios en cuestión. Daos una vuelta por la página, cotillead y, si tenéis un sello discográfico, una fiesta tiki o una tienda moderna de bicis chopper a lo mejor, como pasaba con el Equipo A, podéis contratarle.



Ditalians - I Gotta Go

El Vértigo de la Anagnórisis

El otro día, cosas de la casualidad, sufrí una anagnórisis. Descubrí la identidad real de uno de nuestros compañeros pegamitas. Él la mantiene en secreto, como todos menos yo y en su día Clementina, y nunca me había dicho nada.

Lo descubrí de forma rutinaria, navegando por la red. Como de costumbre en el caso de las anagnórisis, la Realidad dio un vuelco, reajustándose de forma aparatosa, y me costó un tiempo asumir la nueva situación.

¿Qué hacer?

¿Escribo al Surmano?

¿Hablo con el Pegamita en cuestión y le echo en cara su silencio?

¿Desaparezco de aquí por la puerta de atrás, sin dar explicaciones?

¿Envío un mail privado a los demás pegamitas buscando confidencias y comprensión?

¿Y si resulta que todos lo sabían, que en realidad las identidades 3D de mis compañeros de blog son amigos míos, gente de mi entorno más próximo, y todo esto no es más que un retorcido experimento, al que me he visto arrastrado por mi inocencia?

Algo se ha roto, al menos dentro de mí, compañeros.

Pero bueno, he pensado que lo mejor que puedo hacer es mirar para otro lado y fingir que nada de esto ha ocurrido.

Esta noche, cuando vaya a la Montaña Sagrada y me encuentre con él no le pienso sacar el tema. Lo dejaré como está. Y yo me quedaré con esa decepción que supone comprobar el hecho de que cuando dos pegamitas se encuentran en el Mundo Real nada sucede.

Nada, completamente.

Igualdad REAL YA!

Hay mucha polla y mucho esfinter masculino últimamente por aquí, así que un poco de feminidad no viene mal para equilibrar la cosa. Pincha en la imagen para ver el catálogo completo.

Crossing The Line

The Real Emilio José

Emilio José es todo un personaje, si no vivís en Galicia lo más probable es que le conozcáis por el hipe que protagonizó el año pasado o por su amarga polémica con el Emilio José de Soledad sobre la propiedad intelectual del nombre.

Empieza su carrera con un primo y una amiga en una remota aldea orensana montando un grupo así como rarito, para los gustos locales. Tras la disolución del grupo, Apeiron, ayuda al primo con la bossa de Pescando en Copacabana.

Debuta en solitario con un doble cedé que, según él mismo, es una reinterpretación de un legajo que Elis Regina, Debussy y Marvin Gaye escribieron en otoño de 1987 en Quins.

Presenta el disco con la gira ¡Amigos de España! en autostop por pueblos de Orense, Extremadura, Andalucía y Castilla la Mancha.

Si no simpatizan con su música, sus características extramusicales como azote de la caciquil política gallega, independentista orensano, interesado en la secesión sudanesa y simpatizante ¿involuntario? de "iconos televisivos que decoran mi ropa interior" le ubican en unas coordenadas más cercanas a lo pegamin.