Indicios del Fin del Mundo (VII)

Tragedia en tres actos.
Miércoles, 11 de agosto de 2010
18:00 PM
Lugar: Avenida de Andalucía

ACTO I
Otro lugar mágico. Una larga avenida, antiguamente carretera nacional, que discurre entre el Yellowstone del quinquerío que supone Orcasitas y el Yosemite de la vivienda protegida que es Villaverde Bajo.
Cae un sol de justicia que hace que reverbere el castigado asfalto del camino de baldosas amarillas que lleva, vía Despeñaperros, hacia esa Andalucía profundísima, sumergida, que tanto curro da a los reporteros de Cuatro.

De pronto, la VISIÓN: en un semáforo, a mano izquierda, vislumbro el portento. Me quedó atónito. Afónico. Atontao. Una vieja zíngara, como el súcubo aquel de "Arrástrame al infierno", con su pañuelo rojo en la cabeza y una larga melena blanquísima, argéntea, discurre entre los coches pidiendo. Hasta aquí todo normal. Pero un extraño balanceo cadencioso, un tumbao raro, mece su cuerpo como si fuera una chalupa de pescador. Como en un espectáculo de títeres, la parte posterior de su cabeza -no alcanzo a verle la cara- cabecea, como cantan Calle 13 -como si estuviera diciendo que sí/como si quisiera darme con la nariz-. Me quedo un poco pillado, entre soñador y perezoso, mientras me recuesto, indolente, en la tapicería de mi vehículo de alta gama. De pronto, un claro entre coches, una isla. Veo a la vieja de cuerpo entero. Su pierna izquierda tiene la articulación de la rodilla al revés, doblada hacia atrás, lo que hace que la zíngara parezca un pajarraco enorme. El ibis humano. La grulla de la rotonda. El horror, la bajona, el pavor. Qué ángulo. Por ahí entrarían los Perros de Tindalos bailando la conga.
Fundido en negro.

ACTO II

50 metros más allá. Siguiente semáforo. Aunque el climatizador bizonal está en confort una espesa sudorina, como una mortaja de aceite de oliva, me envuelve. Tengo las pupilas dilatadas, un ano apretadísimo por el que no entraría ni el bigote de una gamba y me tiemblan las canillas. Todo a mi alrededor me parece ominoso, sombrío, apagado, a pesar de la que está cayendo. Trato de calmar mi imaginación desbocada y los sofocos. Todo ha sido casualidad. Freaks en versión cinturón rojo de Madrid. Remake del 2010. Pronto, consigo dominarme. Mi mirada comienza de nuevo a vagar sin rumbo. Veo una joven con shortitos y zapatos de tacón fucsias. Shorts muy cortitos. Mucho tacón. Colores vivos. Cloncclonclonclonc. De pronto le veo: otro deshauciado de la vida, con pinta de haber salido de Bosnia cuando lo de los Balcanes y haber llegado ahora mismo. Un ser hecho de roña, renegrido, un dómine Cabra de la politoxicomanía...al que le falta media pierna. Concretamente se le acaba el remo a la altura de la rodilla, convetida esta en un muñón con más mierda que los palos de un gallinero. Antes de volverme loco se me cuela el pensamiento de que esa pierna parece el final de una rosca de churrería , esa porra final que todos los niños imploraban, justo donde la máquina deja caer un bolón de masa que hace que la tan codiciada fritura parezca un dildo de harina de trigo. De improviso este naúfrago de la vida me mira, y se pone a bailar mientras, como un dedo acusador, me señala con el muñonaco, mientras mueve el cucu al ritmo del politono que suena en su cabeza. Ahí ya lo flipo y a puntito estoy de subirme a la acera y pasarle por encima. Hiperventilo.

ACTO III

 Siguiente semáforo. Estoy to loco. Tanta casualidad no es posible. Por fin se me ha activado el tercer ojo. Soy el Dr. Extraño de mi barrio. Antes de que me relaje mi tercera visión: una bici pintada de blanco. Pero pintada de blanco en su totalidad: radios, frenos, cubierntas, sillín...como enharinada. Pintada a brocha gorda. A lo bestia. Aquí llegué a pensar que algún mimo de esos que se pintan el cuerpo entero, como una estatua, y se quedan ahí, paraícos, bajo la solana, se había ido a tomar algo y había dejado la bici. Me voy acercando. La bici está cuajadita de flores y tiene un cartelón en el cuadro. Paro. Bajo la ventanilla. "En memoria de XXXX. fallecido tal y cual. no te olvidamos". Aquí ya me hundí. Qué puta mierda de tarde. Pero esto qué es?Qué más me puede pasar? Arranco, salgo pitando, giro la rotonda y, de pronto, todo el cuadro que he dejado atrás regresa hacia mí. La bici queda en el centro, como si yo fuera un planeta que girara alrededor de ella, el cojo a menos diez y la puta vieja, ahí a lo lejos, pero todavía visible a la una en punto. Cuando creía que ya no podría desestabilizarme más al girar por la primera calle que se me presentó a la derecha, intentando huír de este espeluznante reloj de freaks en el que el minutero soy yo me topo con un Marco Aldany y aquí ya tuve que parar. No entiendo de sintaxis fílmica, ni de nada que tenga que ver con estructura cinematográfica pero sí sé que eso tiene que tener nombre: cuando en una película aparecen elementos desestabilizadores y angustiosos, que aunque no tienen que ver directamente con la trama son pequeñas trampitas que van desazonando al espectador para tenerle acojonado. Pues eso hizo la peluquería en mí. Eso y ver las rollizas peluqueras teñidas de rubio platino a través de la cristalera por lo que decidí salir pitando. Al entrar en el coche, para terminar de joderme la tarde, saltó el siguiente disco que llevaba y empezó a cantar sus penas el pobre Nick Drake y a punto estuve de seguir su ejemplo.