sábado, 28 de agosto de 2010
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TDC?
80 comentarios:
"Al pequeño cthulhu no le gusta porque huele a pis" que cojones es esto? una metafora de los viejos que huelen a pis e invitan a los niños a ir con ellos?
Lo tuyo es patológico. Como lo de Ramón con las tetas.
O cambiáis esa mierda de portada o me vuelvo a ir.
da yuyu
ramó, pues el pinchapeces del zaguán también es ornamento y delito
Joder, no lo había visto. ME VOY.
jajajaja!! Y se ha ido!! Qué duro es ser él...
Ramon es como el heroe de las peliculas del oeste, hace lo que hay que hacer, da igual lo que le cueste.
¿Y la anónima psicopática de Ramón?
Ramón, eres al final va a ser verdad que eres como Mágico González. En una entrevista a un técnico argentino que recaló en er Cádiz, también conocido por follarse chavales, contaba las andanzas del ínclito salvadoreño: que llegaba tarde, que se le pasaba de tablao en tablao. Cansado, el mister le compra un despertador del pato Donald que seguramente tenía un gran tamaño, pero Mágico seguía con su impuntualidad.
Es entonces cuando Héctor Veira decide pasar al plan B y lleva un conjunto de música popular con sus guitarras y sus cantaores a la mísmisima casa del astro. "Si no te levantás con esto, no te levantás más" le espeta el teñido DT. "Me levanto porque me gusta la música" le responde Mágico.
Ramón creo que reproduce este tipo de escenas a ratos en su vida, pero con insultos, GÑs, Runaways y tías con pichila. En estilos diferentes se parecen. Y Pegamín es su amnios, como Cádiz lo era para el fantástico futbolista.
Vuelve Ramón. O mejor no, haz lo que te salga de la polla que mola más.
Macarrismo, me has leído el pensamiento (y algo más...)
Ya sabía yo que Ramón iba a ser sensible a esa tipografía, pero no sospechaba que tanto...
GÑ? lo del algo mas no lo entiendo triste
qué cortedad
También hay que tener en cuenta que llevo 27 horas sin dormir. He estado pasando la noche con un familiar enfermo en un hospital (privado y más parecido a un hotel pero hospital al fin y al cabo) y entre el olor a clínica y que casi nunca duermo bien en una cama que no sea la mía... Y menos en la de un hospital, que me da por pensar que en el colchón sobre el que estoy fijo que se ha cagado y/o meado algún enfermo. Y lo limpiarán si pasa eso, claro que sí, pero lo que tendrían que hacer es quemarlo y comprar otro, joder. Y así me he pasado la noche, oliendo a no somos nadie e intentando levitar para no tocar el colchón. Y esas sábanas ásperas, joder, que cada vez que te mueves hacen un ruido que despierta a toda la planta... Ni en una clínica privada te libras de ellas, debe ser que unas sábanas suaves como Dios manda no van bien para curarse o algo. Hospitales, qué lugares.
Joder...lo siento, ánimo!
(Esto va en serio, que aquí hay que explicarlo todo)
Yo también. 77 se me ha humanizado.
Ánimo 77. Y cuidado con los mimos.
Humanizado? menuda princesita está hecho, coño...que si no duermo en una cama que no sea la mía, que si las sábanas me rozan, que si aquí se ha muerto alguien y yo con estos pelos...vaya basca que somos
Macarrismo, nada, cosas mías.
77, que le sean leves las noches blancas. Las noches de hospital son como de purgatorio. Al menos ahora a menudo hay conexión adsl.
Pero esto qué es???? el palacio de la verdurita? va a salir Tarta de Fresa a arroparnos? una mili en Melilla os daba yo a todos...y a Ramón dos y en el batallón de enanos zapadores
Joder, y lo dice el objetor de conciencia. Una mili en Rusia te daba yo.
Hostia, lo de que se hubiese muerto alguien donde dormía no lo pensé, gracias a Dios. Si lo llego a pensar le dan mucho por saco al paciente y me largo de allí corriendo, gritando y llorando.
Objetor, eh??
...formación prusiana para todos, y no me lloréis que os ahostio.
Creo que Triste quería escribir "objeto" y se ha trabucado..fuí un "soldado objeto", nombrado el más sexy del cuartel y llegué a ser mister junio en un calendario que se hizo para sacar perras para pintar el acuartelamiento
ya... ¿Eso te pillo en tu etapa T-Rex, no?
Ay..y yo que te hacía insumiso..la hiciste en tierra, mar o aire? Para hacerme una idea del uniforme.
Triste, tú has hecho la mili?
Triste no, pero seguro que tiene algún relato al hilo...
Yo no hice la mili, pero viví en un cuartel. Ahí lo dejo.
En Aire. Uniforme azul grisáceo...de hecho, años después tuve un abrigo de la marca Merc, de skin, finito, de entretiempo, de un color muy semejante, pero con el forro en rojo satinado, como la capa de Drácula...como si volviera a la mili...ah, no, si soy objetor...o la hice en el Ministerio del aire, en Moncloa? no sé, mi vida se torna nebulosa ante mis cansados ojos, mi memoria no es lo que era....
Eso es lo que pasa a los jóvenes de hoy en día: por no haber hecho la mili, ahora fantaseáis con ropa y camisitas de corte paramilitar queer.
¿El azul mahón te gusta, Julito?
Me encanta el azul mahon, el verde caqui, el azul marino...y los pantalones de camuflaje, las botas militares, los petates...soy un soldado fustrado, no te jode, el Jung de Burgos
y los correajes? ¿También tienen su puntito, no?
Sí, sobre todo si te escapabas con ellos puestos a comprar tabaco y te ligaban...un punto muy guapo, sí
donde esté el verde caca
Querido objetor: como esto es internet y cada uno hace lo que quiere yo me quedo con la historia de la mili en el Ejército del Aire, aquellos días que te tocaba hacer guardia en la calle y pensativo mirabas pasar a las chicas que iban a coger al autobús a la Complutense. Siendo una de ellas yo misma, vestido, coleta, carpeta, sonrisa.
Aaayy qué bonito es ser joven y atolondrado...
Mi abuelo era militar y decía que los que hacían la mili en las oficinas del Ejército del Aire en Moncloa eran unos enchufados y unos maricones.
Triste, yo me compraría tu biografía.
unos señoritos pisaverdes, sí.
Pues mi biografía no tiene muchos puntos de interés comercial. Pero claro, luego el interés se lo puede prestar la lírica.
Cuando era un adolescente sufriente me dio por escribir una especie de memorias. Creo que es un poco triste escribir unas memorias a esa edad, pero cada uno se muere a la edad que le parece, y algunos a la que le obligan las circunstancias.
Su abuelo tenía razón. Y a los que hacían la mili en el Museo, vendiendo pegatinas y maquetas, como los denominaba? ladillas en los huevos de un enchufao maricón?
No sabía que hubiera una modalidad de mili que consistiese en VENDER PEGATINAS!! Mi abuelo supongo que a esos ni los denominaría, los dispararía directamente con la pistola de reglamento.
Pues le hubiera caído un consejo de guerra. Era una actividad auspiciada, precisamente, por fachas como su abuelo que gustaban de que la muchachada llevase en sus bugas pegatinas feas de las diferentes armas, de los paracas, camisetas del ejército, etc...ya sabe, los militares españoles, esas gentes alegres
Yo conocí a un soldado bastante triste y solitario, una noche que vino un amigo a visitarme, por fiestas.
Dimos muchas vueltas por los bares durante toda la noche, mi amigo y yo, pero se hizo tarde con tanta charla y tanta caña y vino y ya no quedaba nada abierto. Así que, in extremis, me acordé de una discoteca que todavía queda cerca del río, a la que nunca había entrado porque tenía fama de cosa rancia.
Así que allá fuímos. La discoteca se llamaba —y se llama— K-Ché, así, tal cual. A mí me recordaba un poco a madrileña La nuit, pero más aseada. Ya en la puerta, pudimos oír unos ritmos tropicales. Eso a mi amigo le achantó un poco, pero muy educadamente le preguntó al portero si aquél era un lugar con diversidad de estilos. Mientras nos cobraba la entrada le aseguró que sí, que eso era una "dis-co-te-ca", no un pub, ni un bar, ni nada de eso, que era un sitio serio y preparado.
Entramos pues y aquello fue de bajona instantánea. Unas luces, unos sofás, un ambiente... Un erial, con tan sólo algunos entusiastas de mediana edad dándolo todo en la pista. La única mujer joven allí era la camarera, así que fuímos a la barra a tomar nuestras consumiciones o a propiciar un acercamiento, no sé. Y allí, sentadito en un taburete y con la cabeza gacha había un chaval con toda la pinta de estar esperando algo en ese mismo lugar, cada noche, desde hace muchos siglos.
Mi amigo enseguida pegó la hebra, que le gusta a él pegar la hebra una barbaridad, y empezaron a desgranar una letanía de historias tristes, de banderas y patrias chicas que me dejaron turulato (los dos eran gallegos y servidores del Estado). Yo como iba un poco ebrio aguanté la sesión estoicamente y con interés humanístico. Bueh, pero no sigo que me enrollo y no voy a ninguna parte.
K-Ché? no hay una así en Arenas de San Pedro, provincia de Avila?
Pues a lo mejor es una franquicia castellana, primera noticia.
También hay otra llamada así en Barcelona: entré una vez, y a juzgar por la descripción de Triste, contemplo la posibilidad de la opción franquicia, sí. Qué pochez. Había como unos podios enormes, vacíos...De vez en cuando se subía alguien borracho a animar el ambiente, el clásico gordo-feo-sudado ya en las últimas, descamisado y ron con cola en mano.
En fin, que era joven e inocente y entré por cortesía: ahora no entraría ni aunque me amenazasen con abrirme en canal.
En una de estas discos pochas un colega mío, tras dos días de farra non stop quedóse dormidito, como un querubín, resoplando por la boca abierta y los ojos en blanco...daba gusto verle
...le sacamos la polla, se la metimos en un vaso de cubata y le chamuscamos los pelos de la polla con un mechero...le dejamos así, con los pantalones bajados hasta los tobillos y unas gafas de plástico de niña, con los cristales en forma de corazón, de color verde radiactivo...tardó un mes en dirigirnos la palabra y eso que no nos conocía nadie en el pueblo
eso de aprovecharse de los amigos borrachos para hacer guasa es casi ancestral (pero yo no lo he hecho). ¿Recordáis la historia de Gila, la del amigo borracho y la guindilla?
No, pero con una guindilla de por medio tiene mala pinta. Cuéntanos, por favor
También hay una en Conil, Cádiz. Esto debe ser como los restaurantes chinos "La Gran Muralla", hay uno en cualquier lugar mínimamente civilizado.
Joder, el chiste de la guindilla. Cogían al amigo borracho y casi en coma, le llevaban a una pensión y le frotaban el anus con una guindilla. Al día siguiente despertaba con un horrible dolor de cabeza y unos billetes en la mesilla, sin recordar nada. Y con un extraño escozor en el culo.
La patrona de la pensión, debidamente sobornada, le contaba que le había dejado allí un señor mu raro con gafas de culo de vaso.
Algo así.
Jajajjaaja!!!! coño, qué buena...si lo hubiera conocido antes...
Mentirosos, embusteros, arteros, que se de buena tinta que sois todos unos carcas e hicisteis la mili de guardacabras en El Aaiún.
Anónimo triste, es que irse de juerga con un gallego que está fuera de su terruño es una cosa solo apta para estómagos fuertes. Morriña, depresión y patetismo asegurados.
Guindilla anal? Eso es lo que dice mi abuelo sobre lo que habría que hacer con sujetos como Zerolo, no me jodáis.
por santa paca, qué atrocidad, a tu abuelo que lo fusilen y el ano de zerolo bajo palio
Las guindillas anales eran utilizadas (tal vez siga practicándose) en las peleas de gallos en algunas tribus de Bali. Que lo leí yo en un libro de esos de la antroplogía Cliford Geertz.
Pues gracias a mi bisabuelo no ventilaron a una legión de "rojos", que tuvo su faceta de Schindler cañí.
La historia de la guindilla anal ha desaparecido. Juraría que le di a publicar. Quizá a algún pegamín con poderes plenipotenciarios se le fue el dedo sin querer.
veo que no ha cogido el sarcasmo, naturalmente que los ancestros hoy incorrectos, por aquello del honor caballeresco, hacían cosas de tal calibre, vaya usted a que zerolo le defienda en tesitura semejante y verá qué chasco
la guindilla anal en pegamin es aquella piropos picantes que tanto encalabrinaba a ramó
Invitadme, que ya estoy mejor.
Quién no ha cogido qué?
el moquillo
Aguanta, Ramón...cuando pases la cuarentena te mando la invitación
Ah! Pero se llegó a explicar lo de la guindilla y lo habeis borrado? Ponedlo anda, no sé porqué me interesa pero me interesa.
Como que se ha borrado? pero qué era? un comentario o un post?
era un comentario en el que explicaba la historia de la guindilla de Gila.
el misterio de la guindilla embrujada
No quiero la invitación, me he hecho otro tumblr y ya no os ajunto.
Oye, que sí, que mándame la invitación.
Paso
ramó bipollar
Como no me la mandes te abraso en el formspring a lo Corazamar.
ramó se vuelve guindilla piropeanchi, psychorl!!!!! ramó, al hormiguero, motos te aguarda
Veniros, que hay porros: http://ramo1977.blogspot.com/
Si no es que no quiera, es que se han acabado las invitaciones, que dice blogger que ya no hay más hasta el mes que viene
No, si tengo por ahí una de Priest, era por dar la brasa. Pero no, no voy a volver. Bueno, sí. Bueno, no. Bueno, sí. Bueno, no...
misterios cabalísticos del universo pegamita: el comentario 77lo firma la bestia 1977
El milnovecientossetentaysietenarismo va a llegar...
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