Allende los mares I: Los angeles negros - Porque yo te quiero

Sí que quizás conozca alguien El rey y yo de esta agrupación chilena. Bueno, tal vez lo hayan hecho indirectamente a través del sampler que hacen los Beastie Boys en The Move (Hello Nasty).Pero también tu pimp favorito, Jay-Z; o Fundoobiest, Cypher y otros tantos se han fijado en ellos, pero vaya, yo aquí he venido a hablar de otra cosa.

Primeramente déjenme decirles que Porque te quiero data del 1968, y fue el primer corte editado por los Angeles Negros y el estreno de Germaín De la Fuente como cantante en disco, ya que la banda se sostenía sin vocalista hasta muy poco antes. Un año más tarde la canción daría su nombre al LP debut de la banda.



Porque te quiero es un canto a la deseperación más sufrida, al penar (que es un palabro de un preciosismo sin par), como nos canta Germain en la última estrofa. Pero qué ganas de trocear la canción como a una mortadela me entran cada vez que oigo esa voz que parece pedir una manta doble que aligere la hipotermia. El comienzo, ya se antoja prometedor con esa guitarra árida, que si no fuera porque ellos son de la provincia de Ñuble, ubicada en el centro de la lánguida Chile, se diría que esta apertura, por lo menos, nació del desierto de Atacama mismo o de algún western molón. Pero no, allí el ímpetu de la guitarra da paso al vibrato del tenor acompañado por las notas duraderas de la "organeta" que no hace otra cosa que rellenar de aflicción el amargo caramelo recubierto por una capa de desolación sin igual que nos regalan los Angeles. Un caramelo, amargo y duro, para chupar y no para morder. Ahí va la primera estrofa:

Porque mi corazon late
mas fuerte cuando te veo
el alma se me agiganta
cada vez que en ti yo pienso
porque mis tan solas noches
se me arrullan en lamento
me doy cuenta que eres tú
aquella a quien tanto quiero

La canción gira más o menos en torno a una especie de dualidad, nacida del amor a alguien e hiperbolizada por la emoción adolescente pero expresadas con términos del siglo de oro más o menos, reminiscencias de un pasado angustioso y febril. O quizás de alguna paranoia esquizoide, que todo puede ser.

Mas adelante, en la segunda y tercera estrofa, oímos:

Porque mi corazon llora
cuando te invade un tormento
y las estrellas no alumbran
tanto como tu recuerdo
porque entre mis pensamientos
siempre el tuyo va primero
y me entristecen tus penas
y me alegran tu contento

Aquí la trasmutación de sentimientos se agiganta (si me permiten que utilice los términos de nuestros Angeles) creo que su estética oscura y atormentada eran todo un adelanto para esa generación de posteriores cry babies, y tontirolis de la lágrima tatuada. Pero hay un cambio en el fraseo de Germaín al llegar la repetición de la estrofa: nuestro tenor amapuchado transmite ese recato a la hora de pronunciar por segunda vez las frases, como si se estuviera grabando al rojo vivo cada una de las palabras que le surgen de la laringe: "me entristecen tus penas y me alegra tu contento".

No somos Los Sonics

La cosa no termina ahí, porque el final es a plena cabalgada, bajando los Andes a todo trapo y sin ecalalas hacia el Pacífico. Un increscendo doloroso que equivale más a o menos al antiorgasmo, pero con una aceleración similar y repleto de épica. Qué de tormentos, habrán pasado éstos (por aquellos tiempos) jóvenes, seguramente, si detenemos la mirada y aguzamos el oído un poco en los títulos de algunas de las canciones interpretadas como Déjenme si estoy llorando, Murió la flor, Mi tristeza es mía y nada más, Días sin sol, Porque no pudo ser, el lector medio del pegamín ( yo lo adivino una cosa como entre funcionario de prisiones cruzado con un personaje atormentado de Corín Tellado) podrá intuir como los Angeles Negros fueron, son y serán la alegría de la huerta de Chile.

Allende los Mares

3 de Mayo de 1493. El papa Alejandro VI promulga, en calidad de representante mediante la gracia de Dios y el poder que el segundo (como representado) le confiere en la tierra media, la primera bula Inter Caetera cuya misión no es más que transmitir la religión a través de las sagradas escrituras y demás patateces en lo que sería una especie de cruzada benigna en favor de los salvajes indígenas despelotados de las américas. Aquel sufrimiento, el del sometimiento, el de la mita, la encomienda y el yanaconazgo, el de las bulas posteriores que esquilmarían las américas de nativos como los atuneros a los atunes en los mares de la nuclear-friendly Japón, se vio reflejado en el extrañamiento y la alienación de los productos culturales del nuevo mundo; en palabras que a través del susurro, el llanto, el desencuentro amoroso, la subyugación sin atenuantes ante la pareja y el resquebrajo de la dignidad nos arrularían en días de lluvia. Por ello, por la carga histórica que conlleva, eximo a sus creadores, que no hacen más que transpasar ese material latente que a partir de hoy iremos entregando en sagas folletinescas en vuestro lugar de expiación favorito.

Quisiera aclarar, que, al contrario que mi compañera de campaña, la señorita Millana, o la hija de puta bollera, como le suelen llamar por esta pulpería, mi idea no es la de generar "cosica" en el oyente sino más bien concienciarlo de una manera más amena, para que se familiarice con el dolor y los acentos post-hispánicos, para que le extiendan un cleenex al cantante de turno o para que se conmocionen ante la pérdida de dignidad por un amor (a veces invocado otras exaltado, o ante las hipérboles vitamínicas o simplemente con las baladas y tonadas que le acercaran a un remanso de paz y redención cuasi-religiosa. O bien que se hundan en un puto infierno de glucosa y melaza, que los oximorones también abundan, como en los mares los tiburones.

Las temáticas a tocar serán variadas y las situaciones a veces les parecerán desopilantes como la política exterior francesa o las chicas licenciosas de los avisos de madrugada en los canales del mal. No se preocupen que en peores nos hemos visto, desde comer techos como hijosdeputa a emanar pestes que no entran en el umbral del olor. Desde mojones existenciales hasta amores puros como los piedrolos colombianos, aquí se verán (y oirán) por obra y gracia de nuestra herramienta predilecta: el youtube (con permiso de la imagen animada en loop y la estática, claro).

Acérquense y vean que el mundo del medio tiempo con tendencia al Ibex 35, la balada tristona, y el bolero arrebolado les harán pasar el rato. Y sufrir, pero solo un poquito y con deje de gustito, como cuando la falange se introduce en el sacrosanto templo pero sin permitir pasar a sus hermanitos del fondo, esos locos metacarpianos. Avisados quedan.

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Sé que esto es un blog pero ya que nadie lo amortiza permitidme que lo use como mi muro de facebook. LLegó ya el viernes que estaba necesitando desde el lunes y mi estado es muy similar al de John Maus aquí abajo.



Y si aún no lo teneis, pillaros el "We Must Become The Pitiless Censors Of Ourselves"que hace mucho bien.

Bueno ya me voy.

Coños

“Ser poderoso es como ser mujer, si tienes que decir que lo eres es que no lo eres”, dijo Margaret Thatcher, una persona que bien debió experimentar en su persona las implicaciones de la dicotomía hombre-mujer, ¿o soy la única que alguna vez ha sentido curiosidad por conocer el tamaño de su pene? Si a lo que nos referimos es a lo femenino, no me atrevería a referirme a él como el coño de Thatcher. Es una vagina, como la de la reina o la condesa de Alba. Recuerdo una vez que Ender, haciendo alusión al coño de tu madre, lo describía como un lugar poblado de terroristas que se inmolaban. La vagina de Thatcher no tiene habitantes, es más bien un caserón encantado. Si realizamos psicofonías podremos escuchar los gritos de William Wallace mientras era torturado o a Bobby Sands en su celda. Es posible también que Gadafi lo haya escogido como su escondite.
A todo esto, yo no he venido aquí a hablar de coños, lo he puesto en el título por captar audiencia. Pero bien podría hacerlo desde lo políticamente correcto por mi condición de mujer, ¿o no? (y con este “¿o no?” no estoy intentando despertar polémica, estoy cuestionando mi condición femenina, por no perder costumbre). Mis informantes, testigos presenciales, aseguran que Thatcher ovuló dos veces en su vida e inmediatamente después sufrió la depresión post coital. No. En serio. No sé si existe tal cosa como la hembra alfa, pero si la hay estoy segura de que ella fue un ejemplar. Y utilizamos el pasado porque está muerta, ¿no?
Volvamos a la afirmación del poder y la mujer. Trasladada al siglo XXI, se materializa en un ser: Condoleezza Rice, que además de ser Mujer y Poderosa, es un icono de belleza. O debido a ello. Si dudan mis palabras, puedo confirmar que el mismo Gadafi, disfrazado de cajero de los Supermercados Meca, desde la vagina de Thatcher, continúa coleccionando cromos de la ex secretaria bajo su cama, junto al paquete de kleenex. Y qué buena pareja hacen. En nombre de una futura humanidad imperial deberían casarse porque su mezcla de genes contiene las cantidades necesarias de uranio y plutonio para acabar con el planeta. Gadafi no podría haber hecho una mejor elección: nadie se rinde a los pies de semejante vagina, ni Jack Straw, ni Massimo D’Alema. Hasta el mismo Bush Jr le pedía permiso para ir al baño. Paradigma de la mujer de derechas, tan entera y perfumada, con el botox justo y necesario y desprendiendo fuerza, poder y good vibrations.
Berlusconi tenía razón cuando afirmaba que las mujeres de derechas son más guapas que las de izquierdas. Es una afirmación que todos pensábamos, pero que sólo Silvio se atreve a expresar porque es un hombre campechano y sin complejos y es curioso que a día de hoy este aforismo se haya convertido en un estereotipo. Y como todos los estereotipos tiene algo de razón. Las mujeres de izquierdas van despeinadas y tienen la piel como acartonada y mate y todas tienen un aire mustio, de miseria profunda, y sus coños están tan resecos que de ellos se puede extraer sal gorda. La prueba está en la serie de fotos del verano “ministra en bikini”.
Por otro lado, y ya que ha salido el tema de los estereotipos, también es cierto que las mujeres guapas, aún con chuminos de frutas del bosque, son profundamente estúpidas. Si bien yo soy partidaria del exterminio de los feos por una sociedad futura con buena planta, hay que reconocer que en determinadas circunstancias la inteligencia resulta útil. O eso dicen. Esperemos a ver lo que hace Condolezza con su vida y le deseo toda la suerte del mundo con su grupo revival de las Supremes.

Una de mis all time favourites es Ann Coulten, que saltó a la fama hace unos años cuando protagonizó Team America y ha roto los corasonsitos de hombres poderosos como Bob Guccione y Dinesh D’Souza. Su libro The church of liberalism está repleto de joyas que expresan alto y claro unas posturas super retrasadas mentales. Sus extremismos cristianos le resultarían radicales hasta al mismo Papa. Ann tiene para todos:

Sobre los judíos: “Deberían ser corregidos al cristianismo.” ¿Y por qué no al islamismo?

Sobre el sexo femenino: “Las mujeres deberían perder el derecho al voto, ya que por su culpa los demócratas ganaron las elecciones.” Espero que el antisufragismo sea la próxima corriente que el S XXI recupere.

Sobre los negros: “Nosotros los blancos no pensamos en vosotros. Creemos que sois inferiores, y estamos tan a gusto.” No, estamos demasiado ocupados pensando en cómo convertir a los judíos al islamismo.

Sobre los árabes: “Deberíamos invadir sus países, matar a sus líderes y convertirlos al cristianismo. No vamos a ser solo particulares al castigar solo a Hitler y sus oficiales.” No-no. Aqui hay para todos.

Sobre la relación entre radioactividad y cáncer: “Contamos con pruebas sustanciales que demuestran que el exceso de radiación es una vacuna contra el cáncer” A mí me gustaría demostrar esta teoría en su mismo coño.

Parrús atrufado y cuerpo de Elle McPherson, pero cerebro pequeñito. Mujeres de derechas antiabortistas están clasificadas en mi catalogación decimal interna en la misma sección que judíos nazis y gays homófobos. Pero eso da igual: la de litros de lefa vertidos en su imagen. Qué desperdicio, oigan, yo con ella organizaba una fiesta en el McDonalds.

Mission control

No sé a vosotros, pero a mí me inspira mucha confianza. Parece una persona disciplinada. Fijaos qué limpio y ordenado está todo. Eso sí, 4chan>>yahoo

Joy of youth, joie de vivre.

Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro... y a veces lloro sin querer.

Dos velludos torsos desnudos de osos chubbies que comparten segregaciones glandulares, caries, cicatrices y espinillas. Eso es la portada elegida por Den Haan para su LP. Una Imagen que a cualquier persona de bien solo puede provocarle un deja vu de terror y turbación. Y que bien sintetiza lo que infunde la galleta de marras. Una sonda rectal de disco del espacio exterior retrolaimentada, insuflada por Cerrone a Fevre y este a su vez a Gino Soccio, cual Human Centipede del Hi-Nrg.

Minutos Musicales

Todavía tengo bastante nítida la caripela de estatua de Isla de Pascua que se le quedó al dueño de la tienda de discos Rock & Roll Circus cuando le fui a pedir el disco, con mi acento foráneo, mis pintas de estudiante de Universidad y mis veintialgo de años en la mochilita Reebok que tenía por aquel entonces.
-De dónde conoces tú a ESO?- Eso lo pronunció con la boca abierta, la quijada partida por lo que acaba de escuchar como si le hubiera nombrado el puto Grial de los discos perdidos o la grabación de la Swing Band de Hitler. El toque final de dramatismo lo dí yo: -De una recopilación- le espeté con la sonrisilla de aquel que se sabe que la tiene más larga y gruesa en el vestuario de señores o en su sauna de cabecera. Y me valentoné: - ¿Lo tienes o no?
- No, eso hay que pedirlo y te va a salir más barato realmente si te lo compras por internet.
- Gracias, hasta luego.

Y le hice caso a aquel señor mayor con pinta de saber muy mucho de música, me fui al hipermercado virtual más cercano, Ebay, y adquirí el vinilo en cuestión después de pujas y re-pujas y precios de escándalo. El inconmesurable Guitar Beat de los surferos galácticos conocidos como The Raybeats retrata lo que se estaba haciendo por la gran manzana en aquella época, haciendo de estrellas de Belén a los Man or Astroman? posteriores, compartiendo camino vital con los B-52 primerizos y Los Straitjackets, cuyo bajista (aquí haces segundas guitarras además), Danny Amis, comparten. Bueno compartían. Bueno, ya me entienden, que era el mismo, joder.

Oigan, y ese saxo, ¿no es irresistible? ¿no es el pequeño James Chance? No, pero podría, eh, ¿no wave? ¿alguien dicho no wave?


Por último y un poco cambiando de tema, mi homenaje particular a la zona zerito, The Raybeats interpretando el standart Jack the Ripper, que aunque no se encuentra en el álbum nombrado sí que merece su visionado porque su confección se adelanta a los avioncitos de papel, las líneas de investigación, al eje del mal (absoluto), al acabóse nuclear de Fukushima y cómo no: a éste entrada de mierda que me acabo de mandar.

Pateando la calle: la posibilidad del microcrédito

Tengo mi yonqui de cabecera. Es un yonqui, como no podía ser de otra manera, enjuto, con una piel curtidísima por el sol, marrón chocolate, como esos cueros acharolados por efecto del barniz de poliuretano. Es verle y entrarte ganas de sentarte sobre él, como si fuera el sillón de un casino de provincias.
Todos los días le veo y algunos me ve él a mí. Sin duda el burro adulterado ha provocado un tsunami en sus meninges porque, cada día, es como si me viera por primera vez aunque se muestra cauteloso. Intuyo que, como el sordo autoconsciente que modula la voz para no dar voces como un poseso, tiene claro que su memoria reciente está hecha cisco y me da un tratamiento formal pero con un puntito de reconocimiento. O que yo me hago pajas mentales, que también puede ser. (Casi) todos los días nos encontramos y si el tráfico lo permite nos damos charleta en el semáforo que ha convertido en su base de operaciones. Que si vaya calor, que si las Vespas le recuerdan a cuando de jovencito vió "Quadrophenia", que hay que ver como vienen las niñas este año, que si tal y que si cual. Es un tipo francamente simpático a pesar de los pesares que, barrunto, deben ser muchos. Últimamente anda dándole vueltas a la idea de tener un buen día con los pañuelitos de papel e invertir en una neverita que llenaría de cocacolas y cervecitas y luego, tal vez, meterse en el negocio de los ambientadores. Dar un servicio más personalizado al cliente. "Cedés", le sugiero. "Mecheros", contrataca. "O tabaco", dice saltándose el turno. Le digo que cada vez fuma menos gente y de los que fuman algunos no lo hacen en el coche. "Tengo que darle vueltas", me dice frunciendo el ceño.

Mañana volveremos a empezar desde cero, como un "Memento" sin tatuajes.

Pero sin pasarse

http://yosigo.es/photos/index.php?/2011/txikiteroak/