Yo escuché una vez cómo moría el vecino de arriba. Mi edificio tiene los tabiques y los techos de papel y se oye todo. Cuando se hace la noche y pesa el silencio puedes sentir el más mínimo paso, un ronquido, la orina al caer de alguien, cualquier cosa.No me caía muy bien mi vecino de arriba, que era un viejo alto y solemne, como Boris Karloff, y no me miraba con gusto. Me sonrió alguna vez con sorna porque yo antes cultivaba narcisos en el balcón y eso le hacía gracia. Pero algún sonido mío no le debió de gustar y dejó de sonreír con sorna.
Una noche oí unos ruidos que venían de arriba. Unos ahogos, unas angustias de asfixia. Y a la mujer diciendo: "hale, hale, ya, ya", como se dice a los niños, mezcla ternura y mezcla condescendencia. Pasó un tiempo y sonaron unos pasos ejecutivos, rápidos, de tacón de madera, que se movían por el pasillo. Y ya no oí más y a la mañana siguiente estaba la esquela en la puerta del portal.
27 comentarios:
A mí se me murió el vecino de abajo, en plena demencia senil, cagándose en la virgen puta y en todos los santos durante quince días de agonía malhablada y me aguanto, no te jode.
Muy bueno, Triste, como de costumbre
la etiqueta chabolismo vertical me ha dejado patidifuso.
Por fin ha llegado la alegría al Pegamín
Escalofriante testimonio de voyerismo de la muerte. Cosas así hacen este blog digno de seguimiento.
Julito, pichón, ya he visto en tu canal de youtube cuántos años tienes...
Qué edad más buena para un hombre, en su punto, ahora me gustas más.
Triste, genial. Me ha gustado más que la primera parte, incluso.
¿De donde es la foto?
Pues sí, querida necrófila...y con el tiburón todavía predando
La foto es de una de Visconti, creo que de "Confidencias"
Sí, es.
Pero la anónima psicópata no era fan de Ramón? La de Donju es otra? Es polifacética? Qué me he perdido?
Es una de las gordas de más arriba, que vuelve de la tumba pidiendo guerra.
Yo soy fan de Don Julio, la loca de 1977 es otra. ¿Por un piropo de nada ya te llaman psicópata por aquí? Cómo está el patio..
Imagínate como será esto, que el que más y el que menos está que tira la polla a la basura, y cuando alguien nos dice un piropo le damos de hostias porque no nos lo creemos...pero, vaya....
y tú....tú....cómo tienes las tetitas?
affff...arggh...bufff...tomamos un cafelito?
No dejéis que los traumas os arrojen a la misoginia, ¡con lo bonito que es el amor platónico a un ídolo! y más bonito tiene que ser recibirlo, digo yo.
Julio, yo no tengo "tetitas", que soy una señora.
Ah! Y tampoco soy la de tu formspring (si es que es niña) que no sabe usar Google.
Naaa...tranquila
es broma
No. No es broma.
Manda foto.
Y lo que buenamente puedas.
Mantas, alimentos, medicinas....
soy la Cuba de los señores de mediana edad
Haré lo posible.
Siempre tuya y filantrópica,
Jane.
Imagínate como será esto, que el que más y el que menos está que tira la polla a la basura, y cuando alguien nos dice un piropo le damos de hostias porque no nos lo creemos...
XD
Hola, Pegamín. Estoy en mi retiro de pueblo y no he podido conectarme a internet hasta ahora.
Gracias al Pegamín por publicar mi historia y a los amables lectores. La foto es de 'Confidencias', sí, un poco manipulada (yo también hice un curso de esos del Inem, aunque se me ha olvidado casi todo).
El oportuno comentario de Don Julito sobre la basura genital me ha recordado otra historietilla.
Resulta que al cuartelillo de un pueblo de Madrid llegó un buen día la orden de una diligencia. Al parecer, un trastornado se había lesionado con un cuchillo o unas tijeras, no recuerdo bien. Fue allí el sargento y encontró al hombre todo ensangrentado, con la polla amputada por allá tirada, como una piel de plátano. Le preguntó por las razones de aquel desaguisado y el pobre tipo le contestó que estaba harto, que no follaba nada. "Pues ahora sí que no vas a follar, amigo",le contestó el sargento, y se fue silbandito, dejando el asunto en manos del Samur.
Triste, macho...mira, yo no quiero presionarte pero tú pillas, das a aceptar, cursas la invitación, te haces miembro y todas estas historias que son una mezcla entre neorrealismo italiano y película de Berlanga las subes dignificadas en una espléndida y rutilante entrada y no en un comment que se perderá como lágrimas en la lluvia...ahora, que tu prefieres soltar las perlitas así, pues bien, pero que sepas que a los que curramos de pescador de perlas no nos viene nada bien y que es un oficio peligrosísimo
¿Y quién va a estar de guardia en los comentarios entonces?
Yo, Anónimo Triste, yo. Siempre pegamita siempre de usted.
Esta persona humana hará de retén y tú puedes subir tus cosas...
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